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My pen is at the bottom of a page,
Which, being finished, here the story ends;
'Tis to be wished it had been sooner done,
But stories somehow lengthen when begun.
-- Byron
One bright Sunday morning, in the shadows of the steeple,
By the Relief Office, I seen my people;
As they stood there hungry, I stood there whistling,
This land was made for you and me.
Nobody living can ever stop me,
As I go walking that freedom highway;
Nobody living can
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