Ont veux que des belle grosse couilles bien judeuses

Mes couilles

Mes couilles sont comme le mot « liquide ». Des bols, des disques, des discoboles. Marmoréennes, veineuses et blanches. Des œufs de caille, de Fabergé. Un badge gamberge : ma verge gambade, un brigand se venge. Mes couilles sont ovoïdes, pleines et déliées comme la lettre « Q », un gros « Q » en majuscule dans « Quid », un petit « q » en minuscule dans « quatre vingt » ou dans « quille ». Mes couilles sont plantureuses comme le cul d'une blonde qu'on encule dans un film de cul. Un coup, un cul. Cuit, cru. Couic, couic. C'est con, c'est bon, ta mère est ronde, Copernic. Tête de nœud ! Nique ta mère ! Les deux font la paire. Mes couilles sont des fesses de chairs molles nourries de vanille, de chocolat. J'aime ton look, j'aime ton cul. Drink cool. Les boules, le bowling, les noires, les rondes, les blanches, les do, les sol, les la bémol. Mes couilles sont gorgées de spermatozoïdes, d'huile de coude, de friture et de graisse d'oie pour barbecue rouillé. Les enfants mangeront au Quick et aimeront la musique. Les vers grouillent dans les carnes. Mes couilles sont rondes, épaisses, dodues et dodelinent comme la pleine lune en pleine nuit, comme les notes d'une sonate de Debussy, comme des gonades avec des gamètes dans du sperme, de la semence gluante comme de la purée mousseline, comme de la bouillie marron sous la rosée du matin, mes couilles sont globuleuses comme la vessie d'un chat mort écrasé sur la route qui va nourrir les larves, mes couilles sont des bulbes qui éclosent, des champignons de Paris, mes couilles sont des abeilles et des mouches, des bulles de bain moussant qu'une bouche rouge et pulpeuse a soufflées dans l'air pur d'un ciel d'automne, mes couilles gonflées de confiture de cerises, de griottes, de groseilles, de grenades ou de prunes... noires comme des chiots noirs, comme les petits d'une chienne noire, ou comme une double croche sur une portée où l'encre de Chine a bavé.