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My kitten is a ninja.
He wears a black disguise.
He sneaks up on me stealthily
and takes me by surprise.
I never hear him coming.
He doesn’t make a peep.
He hides, then glides in silently
and makes a flying leap.
I don’t know why he does it.
The reason isn’t clear.
He simply likes to tackle me
then swiftly disappear.
I wish that he was normal
and didn’t act like that.
My life would be so different if
I had an average cat.
I’d play with him, and pet him,
and treat him gingerly.
Instead, whenever he’s around
I get a ninjury.
— Kenn Nesbitt
The library is dangerous—
Don’t go in. If you do
You know what will happen.
It’s like a pet store or a bakery—
Every single time you’ll come out of there
Holding something in your arms.
Those novels with their big eyes.
And those no-nonsense, all muscle
Greyhounds and Dobermans,
All non-fiction and business,
Cuddly when they’re young,
But then the first page is turned.
The doughnut scent of it all, knowledge,
The aroma of coffee being made
In all those books, something for everyone,
The deli offerings of civilization itself.
The library is the book of books,
Its concrete and wood and glass covers
Keeping within them the very big,
Very long story of everything.
The library is dangerous, full
Of answers. If you go inside,
You may not come out
The same person who went in.
Alberto Ríos
1952
I hope that you are feeling better
now that you are full of sweater.
But, frankly, don't you think it's rude
to use my clothes as common food?
I'd rather share my bread and rolls
than deal with sweaters full of holes.
The next time you intend to dine
on sweaters that are clearly mine,
I must insist -- call you to task --
don't take a bite unless you ask.
By now, I think you surely know
the answer is a big, loud,
NO!
Tell me what you think,
About dessert coming last.
Once we’ve eaten such a big course,
There’s no room for dessert’s extra mass.
Dessert is the favourite of all meals,
The one we all look forward to.
So yummy and mouth watering,
I can’t bear to miss out on this too.
In life there are things that can’t be done,
Or have to be put on hold.
Sometimes dessert is just like that,
Disappointment and feeling uncontrolled.
But it doesn’t have to be like that.
Missing out on something good is the worst.
We all know life is too short,
So let’s eat our dessert first!
by Julie Hebert
Came from the west
Their fortunes for to tell,
And the life of John Barleycorn
As well.
They laid him in three furrows deep,
Laid clods upon his head,
Then these three man made a solemn vow
John Barleycorn was dead.
The let him die for a very long time
Till the rain from heaven did fall,
Then little Sir John sprang up his head
And he did amaze them all.
They let him stand till the midsummer day,
Till he looked both pale and wan.
The little Sir John he grew a long beard
And so became a man.
To cut him off at the knee,
The rolled him and they tied him around the waist,
They served him barbarously.
They have hired men with the crab-tree sticks,
To cut him skin from bone,
And the miller has served him worse than that,
For he's ground him between two stones.
They've wheeled him here, they've wheeled him there,
They've wheeled him to a barn,
And thy have served him worse than that,
They've bunged him in a vat.
They have worked their will on John Barleycorn
But he lived to tell the tale,
For they pour him out of an old brown jug
And they call him home brewed ale.
They put me in the oven to bake.
Me, a deprived and miserable cake.
Feeling the heat, I started to bubble.
Watching the others, I knew I was in trouble.
They opened the door and I started my life.
Frosting me with a silver knife,
Decorating me with candy jewels.
The rest of my batch looked like fools.
Lifting me up, she took off my wrapper.
Feeling the breeze, I wanted to slap her.
Opening her mouth with shiny teeth inside,
This was the day this cupcake died.
by Shelby Greer
I’ve hunted near, I’ve hunted far
I even looked inside my car.
I’ve lost my glasses, I’m in need,
To have them now so I can read.
I loudly swear and I curse
Did I leave them in my purse?
Are they behind the sofa, under the bed?
Oh there they are—on my head!
by Anne Scott
Love, I'm writing this letter on Monday,
So I can mail it on Tuesday,
And you'll receive it on Wednesday,
So you can make your response on Thursday,
And mail it on Friday,
So I can receive it on Saturday.
Your love, Sunday.
© Roger Roger
Why do I make resolutions?
Will I ever change?
Every year a new solution,
yet I am still the same.
I inhale sweet pollution,
a different flavor every year —
but now with retribution
after ball-drop cheer.
My diet is a constitution,
guilty pleasures await.
My body, my institution —
I don’t care the date.
The ritual of absolution
of a commitment I must make
feels like personal destitution,
an action I’d rather fake.
Would you like my allocution?
Well, I have no remorse.
There is no attribution,
because I won’t stay the course.
Here’s a substitution —
my offering to midnight.
My only contribution
is nothing, out of spite.
© Rebecca Miller
I will not soon forget;
You’re one of the nicest people
I have ever met.
Traduction de ton poème si joli
« La nature tisse ses histoires,
Dans les fils du temps si précieux,
Une tapisserie d'instants,
Façonnée année après année. »
In the threads of time so dear,
A tapestry of moments,
Crafted year by passing year.”
― Oscar Auliq-Ice
May 2026 be a good year for us all!
Et merci Lana
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⣤⣤⡤⢤⣀⣀⠀⠀⠀⠀⢀⠃⠀⠈⠒⠢⢤⡀⡁
⡏⠉⠒⠒⠤⡀⠉⠙⠊⠁⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⢺
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⠀⠱⡀⠀⡎⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠈⠃⠀⠀⠀⠀⠀⠨⠀
⠀⠀⠈⠺⡇⠀⢀⡞⠉⠉⠂⠀⠀⠀⢀⠀⠀⠀⢀⣹⡉⡩⢢⡀ 𝓗𝓪𝓹𝓹𝔂 𝓝𝓮𝔀 𝓨𝓮𝓪𝓻 2026 💕
⠀⠀⠀⠀⢇⠀⠈⠃⠀⠀⠀⣀⠜⠓⢻⠀⠀⠀⡰⠗⠉⠀⢀⡍
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💙 May this New Year bring you, Happiness, Success, all you ever wished, For and much, much more 💙
⠀⠀⠀⣸⠆⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⣿⠀⠀⠀⠀⣸⠆⣼⠟⠛⠳⣦
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𝓗𝓪𝓹𝓹𝔂𝓝𝓮𝔀𝓨𝓮𝓪𝓻 2026
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Un beau ciel de novembre aux clartés automnales
Baignait de ses tiédeurs les vallons vaporeux ;
Les feux du jour buvaient les gouttes matinales
Qui scintillaient dans l’herbe au bord des champs pierreux.
Les coteaux de Lormont, où s’effeuillaient les vignes,
Étageaient leurs versants jaunis sous le ciel clair ;
Vers l’orient fuyaient et se perdaient leurs lignes
En des lointains profonds et bleus comme la mer.
Lente et faible, la brise avait des plaintes douces
En passant sous les bois à demi dépouillés ;
L’une après l’une au vent tombaient les feuilles rousses,
Elles tombaient sans bruit sur les gazons mouillés.
Extrait de Les Automnales (1876)
Auguste Lacaussade
De plus en plus noir aux cieux,
De pluies, de vents et de rafales,
Novembre peu à peu s'installe
En son royaume mystérieux.
De tous les mois, le pauvre gueux,
Dans son manteau tout dépouillé,
En plus d'être le mal aimé,
Est le mois le plus ténébreux.
Courts sont les jours, longues les nuits,
Brouillards et brumes l'accompagnent,
Mettant leurs voiles sur la campagne
Au gré de leur mélancolie.
Un rai de soleil parfois,
Crève la colère des nuages
Illuminant le paysage,
Qui tout à coup ce met en joie.
On en fait le mois des pleurs,
De la tristesse et de la mort,
De la nature qui s'endort
Dans un linceul de froideur.
Mais mon cœur sait battre pour lui,
Car il coconne tout en douceur,
Le printemps et ses jolies fleurs,
Ce jardinier aux cheveux gris.
Alphonse BLAISE
La nuit d’Halloween est enfin arrivée,
Les ombres dansent, les esprits sont éveillés.
Les citrouilles brillent de leurs sourires effrayants,
Et les fantômes se cachent dans les coins charmants.
Que ta soirée soit pleine de frissons et de rires,
Avec des sucreries et des histoires à faire frémir.
Joyeux Halloween, avec des mystères à découvrir,
Que cette nuit soit pleine de plaisir et d’aventures à vivre.
Les chauves-souris volent dans la nuit noire,
Les sorcières préparent leurs potions de pouvoir.
Les fantômes murmurent des contes anciens,
Dans cette nuit d’Halloween, pleine de mystères sans fin.
Que les sorts et les enchantements te divertissent,
Que les frissons et les rires t’enivrent.
Joyeux Halloween, plein de magie et de sortilèges,
Que ta soirée soit pleine de délices et de pièges.
La vision d’un fantôme, pâle et discret,
Se glisse dans l’ombre, un souffle secret.
Elle erre doucement, sans faire de bruit,
Dans les couloirs sombres, visitant la nuit.
Son voile flotte, léger comme un rêve,
À travers les murs où le silence s'élève.
Son regard vide, mais empli de souvenirs,
Cherche des âmes prêtes à s’évanouir.
Un murmure doux, à peine entendu,
Dans l'air glacé, ses échos sont perdus.
Elle tend la main, sans qu’on la voie,
Effleurant l’espace, mystérieuse proie.
Que veut-elle, cette âme égarée ?
Est-elle ici pour guider ou pour chanter ?
Un passé oublié, un amour déchu,
Ou une vengeance qu'elle n’a jamais rendue ?
Emily Dickinson
Les enfants déguisés, des rires éclatants,
Des bonbons à la clé, un festin captivant.
Des sorcières et des fantômes parcourent les rues,
Sous les lampadaires, les ombres se sont tues.
Mais dans l’ombre, des mystères se trament,
À minuit, les histoires prennent leur drame.
Les portes grincent, les fenêtres claquent,
Les citrouilles illuminées semblent quérir l'attaque.
Un hibou veille, perché sur son arbre noir,
Observant en silence, gardien du soir.
Des araignées tissent leurs toiles dorées,
Sur les toits des maisons où les secrets sont gardés.
Le vent murmure des légendes oubliées,
De monstres anciens, de malédictions cachées.
Dans chaque rue, un frisson parcourt les corps,
Car l’air de la nuit est plus froid encore.
Echappez donc aux vampires,
A l'air qu'ils respirent,
Comme rencontre rien n'est pire,
Ils occupent un Empire.
Le sang se répand dans des veines étrangères,
C'est le vampire qui gère,
Ces temps , où se boivent le sang,
Rien à cela d'étonnant,
De leur amant , ils pompent le sang,
Restez d'eux distants...
Ils détestent le crucifix et l'ail de même les trucidents.
D'eux n'attendons pas le suicide
Car ils restent bien lucides,
Ils étanchent leur soif
Comme d'autres se coiffent.
Alors laissons les dans leur coffrage,
Aborder du temps tous les âges,
Pour une éternité, ils y sont à présent enfermés.
On ne pourra pas nous accuser de duplicité.
Aurorefloreale
Il a l'incisive aiguisée,
Le teint bleuté, phosphorescent,
De petits yeux incandescents,
Le cheveu noir et gominé ;
C'est le vampire des Carpathes,
Ou celui de Transsylvanie,
L'homme et la bête réunis,
Le légendaire aristocrate,
Qui nous revient de l'au-délà,
Dessous sa cape majestueuse,
Guettant la gorge bien juteuse,
Où coule un globuli-cola !
C'est la créature insomniaque,
Qui sort de son cercueil pourri,
Se transforme en chauve-souris,
En fumée verte démoniaque,
Pourchasse la nuit ses victimes,
Tel un prédateur sanguinaire,
Puis sur la nuque, entre deux nerfs,
Applique sa morsure ultime !
De Yann Walcker.
Elle est retrouvée.
Quoi ? - L'Eternité.
C'est la mer allée
Avec le soleil.
Ame sentinelle,
Murmurons l'aveu
De la nuit si nulle
Et du jour en feu.
Des humains suffrages,
Des communs élans
Là tu te dégages
Et voles selon.
Puisque de vous seules,
Braises de satin,
Le Devoir s'exhale
Sans qu'on dise : enfin.
Là pas d'espérance,
Nul orietur.
Science avec patience,
Le supplice est sûr.
Elle est retrouvée.
Quoi ? - L'Eternité.
C'est la mer allée
Avec le soleil.
Arthur Rimbaud
of freedom and generosity of spirit.
It is a beautiful time of year where vibrant flowers whisper to us with scented breath,
forests and woodlands hang heavy in the summer’s heat
and our souls become enchanted with midsummer magic.”
― Carole Carlton
Merci Saena
He looks funny,
Frail, and small,
But he's special
And very strong.
He doesn't cope
With anger, hate,
Or violent deeds
He is not furious.
He's just curious,
Cool, and simple
He's responsible
I admire his style.
He's Spider-Man,
My relatable and
Lovely character,
He's Peter Parker.
Niyitanga Pacifique
Oui, partout elle est bonne et partout elle est belle,
Notre terre de France aux mille aspects divers !
Belle sur les sommets où trônent les hivers,
Et dans la lande fauve à l’araire rebelle,
Belle au bord des flots bleus, belle au fond des bois verts !
Belle et bonne aux coteaux où la vigne s’accroche,
Et dans la plaine grasse où moutonnent les blés ;
Bonne dans les pâtis où les boeufs rassemblés
Mugissent ; bonne encore aux fentes de la roche
Où les oliviers gris aux figuiers sont mêlés
Extrait de François Fabié, Fleurs de genêts
Comme un autre jadis l'eût dédiée au Roi,
Du temps où, sauf la cour, tout le monde était rustre,
Pour qu'il la protégeât et qu'elle fût illustre.
Et d'ailleurs faudrait-il qu'on dit : Il a chanté
La Provence, un recoin de pays enchanté,
Exaltant (ce n'est pas ce que l'heure demande)
La petite patrie aux dépens de la grande ?
Je t'aime, ô mon pays tout entier, sol gaulois,
Dans tes cités, dans ton langage et dans tes lois,
Dans tes sombres forêts de chênes ou d'érables,
Jusqu'en tes guis sacrés qui restent vénérables :
Souvent, en traversant la Seine, je suis pris
De l'orgueil joyeux d'être un passant dans Paris !
Mais j'ai pour la Provence au ciel bleu la tendresse
Qu'on a pour l'Italie et qu'on a pour la Grèce.
Jean Aicard.
Extrait Recueil : Les Poèmes de Provence (1874).
L’humide éclat du lys, le blond duvet des pêches
Seraient moins doux pour moi, moins frais que ton baiser.
L’abeille du désir vole et veut se poser,
Veut se poser, ô fleur ! à tes lèvres si fraîches.
La rose ouvre son cœur à l’amoureuse mouche,
Et l’enivre de miel et la berce au zéphyr.
Quand pourrai-je, à mon tour, sur tes lèvres cueillir,
Miel divin, le baiser qui parfume ta bouche ?
Dans l’air plein de soleil entends-tu ces murmures ?
Que disent les oiseaux au dôme épais des bois ?
Ce que te dit mon cœur qui gémit dans ma voix :
J’ai faim de tes baisers et de tes lèvres mûres.
Auguste Lacaussade
Goûte, me dit le Soir de juin avec douceur,
Goûte ma reposante et secrète harmonie,
Et forme tendrement ton âme et ton génie
Sur le ciel d'où je viens avec la Nuit ma sœur.
Regarde-nous marcher au bord de la colline,
Comme un couple inégal de beaux adolescents
Sur mon épaule, avec des gestes languissants,
La Nuit lente à me suivre en soupirant s'incline.
Respire les parfums frais et délicieux
De toute l'herbe en fleur que nos pas ont foulée ;
Fonds-toi dans l'ombre bleue où ma sœur étoilée
Disperse les lueurs tremblantes de ses yeux.
Ô poète ! voici la grâce et le mystère :
Accueille-nous, demeure avec nous jusqu'au jour,
Car c'est pour féconder ton rêve de l'amour
Que le Soir et la Nuit descendent sur la terre.
Charles Guérin
L'été met des fleurs à sa boutonnière ;
Au fond des taillis et dans les roseaux,
Ivres de soleil, les petits oiseaux
Entonnent en chœur l'hymne printannière ;
Sur les clairs sommets, les champs et les eaux,
Tombent de l'azur des jets de lumière ;
Au nid, au palais et sous la chaumière,
Le parfait amour tourne ses fuseaux.
Sous les bois touffus la source murmure ;
La brise en jouant berce la ramure ;
Le papillon vole au rosier fleuri ;
Tout chante, s'émeut, palpite, étincelle…
Transports infinis ! joie universelle !
À son créateur la terre a souri !
Louis-Honoré Fréchette
L’été, lorsque le jour a fui, de fleurs couverte
La plaine verse au loin un parfum enivrant ;
Les yeux fermés, l’oreille aux rumeurs entrouverte,
On ne dort qu’à demi d’un sommeil transparent.
Les astres sont plus purs, l’ombre paraît meilleure ;
Un vague demi-jour teint le dôme éternel ;
Et l’aube douce et pâle, en attendant son heure,
Semble toute la nuit errer au bas du ciel.
Victor Hugo, Les rayons et les ombres
Chère, voici le mois de mai,
Le mois du printemps parfumé
Qui, sous les branches,
Fait vibrer des sons inconnus,
Et couvre les seins demi-nus
De robes blanches.
Voici la saison des doux nids,
Le temps où les cieux rajeunis
Sont tout en flamme,
Où déjà, tout le long du jour,
Le doux rossignol de l’amour
Chante dans l’âme.
Ah ! de quels suaves rayons
Se dorent nos illusions
Les plus chéries,
Et combien de charmants espoirs
Nous jettent dans l’ombre des soirs
Leurs rêveries !
Théodore de Banville
Puisque mai tout en fleurs dans les prés nous réclame,
Viens ! ne te lasse pas de mêler à ton âme
La campagne, les bois, les ombrages charmants,
Les larges clairs de lune au bord des flots dormants,
Le sentier qui finit où le chemin commence,
Et l'air et le printemps et l'horizon immense,
L'horizon que ce monde attache humble et joyeux
Comme une lèvre au bas de la robe des cieux !
Viens ! et que le regard des pudiques étoiles
Qui tombe sur la terre à travers tant de voiles,
Que l'arbre pénétré de parfums et de chants,
Que le souffle embrasé de midi dans les champs,
Et l'ombre et le soleil et l'onde et la verdure,
Et le rayonnement de toute la nature
Fassent épanouir, comme une double fleur,
La beauté sur ton front et l'amour dans ton cœur !
Victor Hugo
D’un souffle virginal le plus aimé des mois
Emplit l'air ; le lilas aux troncs moussus des bois
Suspend sa grappe parfumée ;
Les oiseaux sont joyeux et chantent le soleil ;
Tout sourit ; du printemps, tout fête le réveil :
Toi seule es triste, ô bien-aimée !
« Pourquoi ces yeux rêveurs et ce regard penché ?
De quel secret ennui ton cœur est-il touché ?
Qu'as-tu ma grande et pâle Amie,
Qu'as-tu ? Vois ce beau ciel sourire et resplendir !
Oh ! souris-moi ! Je sens mon cœur s’épanouir
Avec la terre épanouie.
« Sur le cours bleu des eaux, au flanc noir de la tour,
Regarde ! l'hirondelle est déjà de retour.
Ailes et feuilles sont décloses.
C'est la saison des fleurs, c'est la saison des vers.
C'est le temps où dans l'âme et dans les rameaux verts
Fleurissent l'amour et les roses.
Auguste Lacaussade
Dans la tiède haleine des fleurs
Le printemps passe par bouffées,
Brodant l’aile aux mille couleurs
Des libellules et des fées.
Son vol accroche aux réseaux verts
Des broussailles ébouriffées,
Dépouille errante des hivers,
De longs fils de soie, en trophées.
L’air du soir sonne les abois
Des belles filles décoiffées :
— Dans nos cœurs, comme dans les bois,
Le printemps passe par bouffées !
Armand Silvestre
Mai passe dans les champs comme un enfant de chœur,
De ses petites mains versant avec délices,
Dans les grands lys ouverts ainsi que des calices,
Des larmes du matin la céleste liqueur.
Devant l’ostensoir d’or que le soleil vainqueur
Dresse sous le dais bleu du ciel aux azurs lisses
Comme un enfant de chœur sous ses blanches pelisses
Mai s’agenouille et chante un doux hymne à plein cœur.
Des roses qu’entr’ouvrit le zéphir qui les frôle,
Ainsi qu’un encensoir balançant la corolle,
Il mêle des parfums à l’haleine des chants.
Du renouveau divin célébrant le mystère,
D’hozannas et d’encens enveloppant la terre,
Comme un enfant de chœur Mai passe dans les champs !
Armand Silvestre
Le mai le joli mai en barque sur le Rhin
Des dames regardaient du haut de la montagne
Vous êtes si jolies mais la barque s’éloigne
Qui donc a fait pleurer les saules riverains ?
Or des vergers fleuris se figeaient en arrière
Les pétales tombés des cerisiers de mai
Sont les ongles de celle que j’ai tant aimée
Les pétales flétris sont comme ses paupières
Sur le chemin du bord du fleuve lentement
Un ours un singe un chien menés par des tziganes
Suivaient une roulotte traînée par un âne
Tandis que s’éloignait dans les vignes rhénanes
Sur un fifre lointain un air de régiment
Le mai le joli mai a paré les ruines
De lierre de vigne vierge et de rosiers
Le vent du Rhin secoue sur le bord les osiers
Et les roseaux jaseurs et les fleurs nues des vignes
Guillaume Apollinaire
Les boutons d'or,
En cape d'or,
Parlent d'amour
Aux violettes
Mignonettes,
En robe velours.
Les jonquilles
Aux cils qui brillent,
Murmurent des mots doux
Aux muguets et aux coucous.
Tandis que les primevères
Aux jupes claires,
Montrent leurs attraits
Aux frêles oeillets .
Toutes ces fleurs déclament :
Dans un concert de charme :
²"C'est Pâques aujourd'hui ,
La fête de la vie" !
Aimons -nous mes ami(e)s !
Les cloches sonnent ce matin
C’est Pâques et je cours au jardin
Pour découvrir les œufs cachés
Dans les champs et dans les prés,
Sur la rhubarbe, j’ai trouvé
Un œuf énorme, tout décoré
Et dans les branches du prunier
Un lapin en habit doré.
J’ai trouvé sous les pâquerettes
Dix petits œufs et trois poulettes.
Voilà, j’ai rempli mon panier
Et tout joyeux, je suis rentré.
In somber shades of twilight e’er I rest
to drift into a slumber unsuppressed
where dreams ascend on gentle wisps of wings
that flit within the realm of elven kings,
where gentle folk ne’er challenge or demand
nor issue claims without a thought that’s planned.
My forest is aglow with whispered ease
that lulls a gentle spirit on the breeze,
where time stands still and age a bygone word
where one and all respect the unprepared
for everyone is welcomed in our midst
in the forest where all forms co-exist.
Take flight on soft wafts of pure sensation
come join us in ripe imagination.
Val