安装 Steam
登录
|
语言
繁體中文(繁体中文)
日本語(日语)
한국어(韩语)
ไทย(泰语)
български(保加利亚语)
Čeština(捷克语)
Dansk(丹麦语)
Deutsch(德语)
English(英语)
Español-España(西班牙语 - 西班牙)
Español - Latinoamérica(西班牙语 - 拉丁美洲)
Ελληνικά(希腊语)
Français(法语)
Italiano(意大利语)
Bahasa Indonesia(印度尼西亚语)
Magyar(匈牙利语)
Nederlands(荷兰语)
Norsk(挪威语)
Polski(波兰语)
Português(葡萄牙语 - 葡萄牙)
Português-Brasil(葡萄牙语 - 巴西)
Română(罗马尼亚语)
Русский(俄语)
Suomi(芬兰语)
Svenska(瑞典语)
Türkçe(土耳其语)
Tiếng Việt(越南语)
Українська(乌克兰语)
报告翻译问题

Toscana, Italy
med cykel uden kæde og et hjerte af skumgummi.
Han gik altid rundt i shorts – året rundt,
og i hans bukser boede... den lille piv.
Var det et dyr? En ånd? Et lille orgel?
Nej, det var blot Carlens egen lille morgen-trold.
Han var ikke flov – slet ikke genert.
Men folk i byen begyndte at hviske,
"Han snakker med pikken – måske skal vi fiske
ham op og sende ham til noget terapi,
eller bare give ham bukser med mindre poesi?"
Men Carl var fri, som en vind med fløjte,
han sagde: "Hvorfor skjule dét, som alligevel skal sprøjte?
Så næste gang du møder en Carl på din vej,
og du hører et piv nedefra et sted i leg,
så smil og nikk’ og sig med respekt:
"Du og jeg skal samme vej"