𝕿𝖍𝖊𝖞 𝖘𝖆𝖞 𝖑𝖔𝖛𝖊 𝖎𝖘 𝖘𝖚𝖕𝖕𝖔𝖘𝖊𝖉 𝖙𝖔 𝖍𝖊𝖆𝖑.
𝕭𝖚𝖙 𝖔𝖚𝖗𝖘 𝖜𝖆𝖘 𝖇𝖔𝖗𝖓 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖇𝖗𝖚𝖎𝖘𝖊𝖘,
𝖆𝖓𝖉 𝖘𝖔𝖒𝖊𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖆𝖑𝖔𝖓𝖌 𝖙𝖍𝖊 𝖜𝖆𝖞 𝕴 𝖑𝖊𝖆𝖗𝖓𝖊𝖉 𝖙𝖔 𝖗𝖊𝖆𝖉 𝖙𝖍𝖊 𝖍𝖚𝖗𝖙
𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖘𝖈𝖗𝖎𝖕𝖙𝖚𝖗𝖊.
𝕷𝖎𝖐𝖊 𝖆 𝖒𝖆𝖕 𝖇𝖆𝖈𝖐 𝖙𝖔 𝖞𝖔𝖚.

𝖂𝖍𝖊𝖓 𝖘𝖍𝖊 𝖑𝖊𝖆𝖛𝖊𝖘, 𝖘𝖔𝖒𝖊𝖙𝖍𝖎𝖓𝖌 𝖎𝖓 𝖒𝖊 𝖑𝖔𝖘𝖊𝖘 𝖉𝖎𝖗𝖊𝖈𝖙𝖎𝖔𝖓,
𝖆𝖘 𝖎𝖋 𝖙𝖍𝖊 𝖈𝖔𝖒𝖕𝖆𝖘𝖘 𝖘𝖓𝖆𝖕𝖘 𝖈𝖑𝖊𝖆𝖓 𝖎𝖓 𝖍𝖆𝖑𝖋.
𝕴 𝖜𝖆𝖓𝖉𝖊𝖗 𝖙𝖍𝖗𝖔𝖚𝖌𝖍 𝖙𝖍𝖊 𝖉𝖆𝖞 𝖔𝖓 𝖆𝖚𝖙𝖔𝖕𝖎𝖑𝖔𝖙,
𝖋𝖔𝖗𝖌𝖊𝖙𝖙𝖎𝖓𝖌 𝖜𝖍𝖆𝖙 𝕴 𝖜𝖆𝖘 𝖉𝖔𝖎𝖓𝖌,
𝖋𝖔𝖗𝖌𝖊𝖙𝖙𝖎𝖓𝖌 𝖜𝖍𝖔 𝕴 𝖆𝖒 𝖜𝖎𝖙𝖍𝖔𝖚𝖙 𝖍𝖊𝖗 𝖊𝖞𝖊𝖘 𝖔𝖓 𝖒𝖊.
𝕬 𝖙𝖎𝖌𝖍𝖙𝖓𝖊𝖘𝖘 𝖈𝖔𝖎𝖑𝖘 𝖇𝖊𝖍𝖎𝖓𝖉 𝖒𝖞 𝖗𝖎𝖇𝖘,
𝖚𝖓𝖗𝖆𝖛𝖊𝖑𝖎𝖓𝖌 𝖙𝖍𝖗𝖊𝖆𝖉 𝖇𝖞 𝖙𝖍𝖗𝖊𝖆𝖉,
𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖘𝖍𝖊 𝖜𝖆𝖑𝖐𝖊𝖉 𝖔𝖚𝖙 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖙𝖍𝖊 𝖘𝖙𝖎𝖙𝖈𝖍
𝖙𝖍𝖆𝖙 𝖍𝖊𝖑𝖉 𝖒𝖊 𝖙𝖔𝖌𝖊𝖙𝖍𝖊𝖗.

𝖂𝖍𝖊𝖓 𝖘𝖍𝖊 𝖗𝖊𝖙𝖚𝖗𝖓𝖘, 𝖒𝖞 𝖜𝖍𝖔𝖑𝖊 𝖇𝖔𝖉𝖞 𝖗𝖊𝖆𝖈𝖙𝖘—
𝖘𝖍𝖔𝖚𝖑𝖉𝖊𝖗𝖘 𝖑𝖔𝖜𝖊𝖗𝖎𝖓𝖌, 𝖇𝖗𝖊𝖆𝖙𝖍 𝖘𝖙𝖊𝖆𝖉𝖞𝖎𝖓𝖌,
𝖍𝖊𝖆𝖗𝖙 𝖘𝖑𝖎𝖕𝖕𝖎𝖓𝖌 𝖇𝖆𝖈𝖐 𝖎𝖓𝖙𝖔 𝖆 𝖗𝖍𝖞𝖙𝖍𝖒 𝖒𝖊𝖆𝖓𝖙 𝖔𝖓𝖑𝖞 𝖋𝖔𝖗 𝖍𝖊𝖗.
𝕿𝖍𝖊 𝖗𝖊𝖘𝖙𝖑𝖊𝖘𝖘 𝖕𝖆𝖗𝖙𝖘 𝖔𝖋 𝖒𝖊 𝖐𝖓𝖊𝖊𝖑 𝖎𝖓𝖘𝖙𝖆𝖓𝖙𝖑𝖞,
𝖆𝖘 𝖎𝖋 𝖍𝖊𝖗 𝖕𝖗𝖊𝖘𝖊𝖓𝖈𝖊 𝖎𝖘 𝖆 𝖈𝖔𝖒𝖒𝖆𝖓𝖉,
𝖆𝖘 𝖎𝖋 𝖙𝖍𝖊𝖞’𝖛𝖊 𝖆𝖑𝖜𝖆𝖞𝖘 𝖐𝖓𝖔𝖜𝖓
𝖘𝖍𝖊’𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖔𝖓𝖑𝖞 𝖕𝖑𝖆𝖈𝖊 𝖙𝖍𝖊𝖞 𝖆𝖗𝖊 𝖆𝖑𝖑𝖔𝖜𝖊𝖉 𝖙𝖔 𝖇𝖊𝖑𝖔𝖓𝖌.

𝕿𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖆𝖗𝖊 𝖒𝖔𝖒𝖊𝖓𝖙𝖘 𝕴 𝖙𝖍𝖎𝖓𝖐 𝖈𝖔𝖓𝖙𝖊𝖓𝖙𝖒𝖊𝖓𝖙 𝖜𝖔𝖚𝖑𝖉 𝖍𝖆𝖛𝖊 𝖗𝖚𝖎𝖓𝖊𝖉 𝖚𝖘.
𝕸𝖆𝖞𝖇𝖊 𝖜𝖊’𝖗𝖊 𝖍𝖊𝖑𝖉 𝖙𝖔𝖌𝖊𝖙𝖍𝖊𝖗 𝖇𝖞 𝖘𝖔𝖒𝖊𝖙𝖍𝖎𝖓𝖌 𝖍𝖊𝖆𝖛𝖎𝖊𝖗—
𝖆 𝖌𝖗𝖆𝖛𝖎𝖙𝖞 𝖇𝖔𝖗𝖓 𝖔𝖋 𝖘𝖈𝖆𝖗𝖘 𝖆𝖓𝖉 𝖑𝖔𝖓𝖌𝖎𝖓𝖌.
𝕿𝖜𝖔 𝖉𝖆𝖒𝖆𝖌𝖊𝖉 𝖔𝖗𝖇𝖎𝖙𝖘 𝖈𝖔𝖑𝖑𝖎𝖉𝖎𝖓𝖌 𝖔𝖛𝖊𝖗 𝖆𝖓𝖉 𝖔𝖛𝖊𝖗,
𝖙𝖊𝖗𝖗𝖎𝖋𝖎𝖊𝖉 𝖔𝖋 𝖙𝖍𝖊 𝖘𝖎𝖑𝖊𝖓𝖈𝖊 𝖙𝖍𝖆𝖙 𝖈𝖔𝖒𝖊𝖘 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖆𝖓𝖈𝖊.

𝕾𝖍𝖊 𝖈𝖔𝖚𝖑𝖉 𝖖𝖚𝖎𝖊𝖙 𝖒𝖞 𝖜𝖍𝖔𝖑𝖊 𝖇𝖔𝖉𝖞 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖆 𝖘𝖎𝖓𝖌𝖑𝖊 𝖑𝖔𝖔𝖐.
𝕺𝖓𝖊 𝖘𝖔𝖋𝖙𝖊𝖓𝖊𝖉 𝖘𝖞𝖑𝖑𝖆𝖇𝖑𝖊 𝖋𝖗𝖔𝖒 𝖍𝖊𝖗
𝖆𝖓𝖉 𝕴’𝖉 𝖒𝖊𝖑𝖙, 𝖜𝖎𝖑𝖑𝖎𝖓𝖌 𝖆𝖓𝖉 𝖚𝖓𝖗𝖊𝖘𝖎𝖘𝖙𝖎𝖓𝖌.
𝕰𝖛𝖊𝖗𝖞 𝖕𝖆𝖗𝖙 𝖔𝖋 𝖒𝖊 — 𝖊𝖛𝖊𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖇𝖗𝖚𝖎𝖘𝖊𝖉 𝖔𝖓𝖊𝖘 —
𝖜𝖔𝖚𝖑𝖉 𝖔𝖕𝖊𝖓 𝖋𝖔𝖗 𝖍𝖊𝖗.
𝕴’𝖉 𝖌𝖔 𝖙𝖔 𝖒𝖞 𝖐𝖓𝖊𝖊𝖘 𝖓𝖔𝖙 𝖔𝖚𝖙 𝖔𝖋 𝖜𝖊𝖆𝖐𝖓𝖊𝖘𝖘
𝖇𝖚𝖙 𝖇𝖊𝖈𝖆𝖚𝖘𝖊 𝖑𝖔𝖛𝖎𝖓𝖌 𝖍𝖊𝖗 𝖋𝖊𝖊𝖑𝖘 𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖌𝖗𝖆𝖛𝖎𝖙𝖞,
𝖕𝖚𝖑𝖑𝖎𝖓𝖌 𝖒𝖊 𝖉𝖔𝖜𝖓 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖌𝖊𝖓𝖙𝖑𝖊𝖘𝖙
𝖆𝖓𝖉 𝖒𝖔𝖘𝖙 𝖙𝖊𝖗𝖗𝖎𝖋𝖞𝖎𝖓𝖌 𝖜𝖆𝖞𝖘.